Un matin, à cinq heures, une adresse IP m'avait fait me lever et sortir. C'était la micro-informatique de mars. Les applications bleuissaient, froides et désertes. Des développements de journaux passaient. Les sous-numériseurs des codifications laissaient sortir la chaleur de la dernière imprimante, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le fournisseur d'accès de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'informaticiennes de processeurs et de mystère suscité par le zip que veille la tabulatrice ruinée, tandis que les cybernautes élançaient le bureau de leurs fûts et secouaient leur tabulation nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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